Im Auftrag

Von Michael Wiedorn

Ich stehe in der Wartehalle eines Flughafens. Eine hohe Halle erhebt sich mit mehreren Stockwerken, mit Geschäften und Rolltreppen. Die neue Erdkugel ist künstlich aus Stahl und Glas erbaut worden. Ich komme aus einer fernen Stadt und reise in eine andere ferne Stadt – wahrscheinlich Moskau. Seit Jahren fliege ich rastlos von einem Ort zum Nächsten. Die Erde besteht nicht mehr. Dieses Gerüst aus Stahl, Glas und Kunststoff lässt einem keinen festen Standpunkt. Gibt es die Städte überhaupt, in die ich fahre? Es sind alles nur Punkte auf dem Globus. Die Flughäfen könnten auch Weltraumbahnhöfe sein. Paris, London, Schanghai schweben eigenständig im Kosmos. Das Hinterland ist verdunstet.
Ein Flugzeug ist weit draußen von Vogelschwärmen überfallen worden. Die Vögel kamen aus dem All.
Der Passagier wurde zerfleischt. Entspannt sitzt er im Flugzeugsitz. Die Arme bequem auf die Lehnen gestützt. Leere Augenhöhlen klaffen in seinem roh enthäuteten Gesicht. Blutende Wunden leuchten durch die Löcher des zerfetzten Nadelstreifenanzuges. Der Reisende ist von sanftem Mondlicht übergossen. Es ist totenstill.
Aufgeschreckt weigere ich mich weiterzufliegen. Ein unscheinbarer Herr in mittlerem Alter lässt nicht zu, dass ich raste. Es ist wegen der Karikaturen, die ich verbrochen habe.

© 2021 Michael Wiedorn
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