Pluton

Von Michael Wiedorn

Unter dem Zeichen des Skorpions bin ich geboren. Eine heimtückisch kriechende Spinne, die sich bedeckt hält, die unsichtbar für das Opfer ist und schlagartig mit ihrem Stachel zusticht. Der Sand im Süden weht sanft und niemand sieht den Tod. Dem Skorpion war der Mars zugeordnet. Der Kriegsgott. Kämpferisch, zornig, diszipliniert. Der Krieg lauert. Der Krieger ist geduldig. Der Krieger kann warten. Wehen auf diesem Planeten ewige Gase und Dämpfe? Ist er ein tobender Feuersturm, auf dem es vor Zorn keinen festen Boden gibt? Dreht er sich als eiskalte, dunkle Stahlkugel im Weltall? Alle unter dem Skorpion Geborenen sind Kämpfer – ohne Ausnahme. In ihrem tiefsten, aller tiefsten Wesen, so tief, dass niemand etwas davon ahnen kann. Wer bin ich?
Wie die Wellen eines Weihers treibe ich durch die Jahre und verstehe garnicht, dass ich irgendwann einmal in die Welt geworfen worden bin und eines Tages alles zu spät ist und es weht mich weiter ohne Ziel durch die Jahre. Glimmt in mir noch irgendein Funken, der auf seinen Tag wartet? Ich grüble und es jagen mir Gedankenfetzen durch den Kopf. Um mich ist stets etwas Dunkles, das mich an das Verlöschen erinnert.
Es vergeht der Vormittag und ich wasche mich und ernähre mich. Immer wieder erstarre ich und verharre in mich überfallendes Sinnieren verloren. Vormittags geschieht nichts und nachmittags verstehe ich garnicht, wohin die Stunden verflogen sind. Eine leere Unruhe. Der schwelende Funken in mir, der sich weigert sich zu einer Flamme zu entzünden, lässt mich nicht ruhen. Mir ist der Frieden verhasst. Der Hades ist ein Land der Toten, die nur die Schatten ihrer selbst sind und nie ganz vergehen. Der Hades ist ein Bruder des Pluton. Vielleicht ist der Hades seine andere Gestalt.
Menschen, die unter dem Planeten Saturn geboren werden, sind lebensgelähmt. Sie vergeuden ihr Leben in lethargischem Brüten. Stumpfsinnige Tiere in Irrenhäusern starren stundenlang auf die Wasseroberfläche eines stehenden Sumpfes. So vergeht ihr Leben. Saturn ist der Gott der Melancholie. Saturn ist der Gott der Genies. Genie ist die Verbindung von Melancholie und Unternehmungsgeist. Saturn tötete und kastrierte seinen Vater und wurde selbst von seinem eigenen Sohn erschlagen. Lethargie gebiert Gewalt. Ich werde nie einen Sohn haben und wurde von keinem Vater gezeugt. Der Mann meiner Mutter, der als mein Vater anerkannt ist, hat sich nach meiner Geburt vorsorglich aus dem Staub gemacht.
Pluto wurde am Himmel entdeckt und stürzte Mars als Schutzherrn des Skorpions. Pluton nimmt seine Kraft aus der Erde. Sein athletischer Körper ist mit Scheiße und Schlamm bedeckt. Er hasst. Er zerstört. Im Hass vergisst er, wer Freund und Feind ist und erschlägt beide. Auf den Krusten aus Dreck wächst neues Leben. Leuchtendes Grün und Würmer. Die von ihm angezettelten Kriege zeugen neues Leben. Unter den erhabenen Himmelskörpern steht er als der erniedrigte Kanalräumer da. Selbstverständlich wurde er 2006 aus der edlen Runde der Planeten verstoßen und wurde zum Zwergplaneten degradiert. Ist dieser Zusammengeschrumpfte ein stürmischer Feuerball? Besteht er aus Schweiß und Matsch? Der Zwergplanet Pluto ist bitterkalt und besteht aus Stein und Eis.
Ein fader Verwaltungsangestellter ist im November geboren. Tief in der Nacht, in seinen tiefsten Träumen, die stumm und blind in seinen tiefsten Hirnwindungen spuken, träumt er vom roten Glühen im fernsten Himmel, vom wartenden Hass tief unter dem Boden seines Büros – er als wütender Erdarbeiter, stinkend und irre.

© 2021 Michael Wiedorn
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