Erwartungen

Von Michael Wiedorn

Vielleicht würde man mich anrufen oder es kommt ein Schreiben. Der Test hätte ergeben, daß ich Dran bin. Zerspringt mir jetzt das Herz? Zittern jetzt meine Hände wie Espenlaub? Würde ich nüchtern bleiben und sachlich mit klarem Verstand mein weiteres Vorgehen regeln? Manchmal reagiert man in plötzlich eintretenden bedrohlichen Situationen erstaunlich kühl und gefaßt. Ich wäre lange mit meiner Angst vor Siechen und Sterben alleine zwischen meine vier Wände gesperrt. Jede Regung meines Körpers würde ich mit bangendem Mißtrauen beäugen. Der Undurchsichtige kann sich schlagartig als Todfeind gegen mich wenden. Jedes Gehüstel, jeder Schein von erhöhter Temperatur ist ein böses Omen. Der Feind, der sich genötigt sieht mich zu bekämpfen, steht nicht draußen außerhalb des Hauses in der weiten Welt, sondern tief in mir. Er steht mir näher als ich selbst. Viren sind keine Lebewesen, sondern stehen dem Leben nur nahe. Auf Abbildungen sieht der Virus wie eine bunte Pusteblume aus in kräftigem Blau und leuchtendem Purpur. Eine schöne Blume des Bösen. Heimtückisch, geheimnisvoll, gewalttätig. Fieberschwitzend würde ich matt auf die kalt weißen Mauern blicken, reglos vor Erschöpfung. Das vergilbte Weiß der Augäpfel. Es sieht aus, als hätte die Pisse nicht den Austritt aus dem Körper gefunden. Urintränen. Der Kranke pisst Blut. Pisse fließt in den Adern.
Leben bedeutet Atmen. Es wird mir den Atem verschlagen. Eine unsichtbare Hand. Die Lungen von Ertrinkenden kämpfen und bäumen sich auf. Ich werde zum Fisch, der sich windend und verkrampft im trockenen Sand röchelt.
Atmen bedeutet Leben. Der eigene Atem tötet den Mitmenschen und der Atem des Mitmenschen tötet mich. Singen mordet.
Mein Körper wird kämpfen, kämpfen wie ein Soldat in der Schlacht. Meine Kampfhandlungen: einsam in meiner stillen Wohnung sitzen. Bei erhitzten Kampfhandlungen: Apathisch mit vom Fieber gelähmter Motorik in der Bettwäsche herumlungern.
Das innere Ausland wird mich zu einem Anderen verhexen, wird mich verkümmern lassen.
Ich war immer stolz darauf gesund zu sein. Ich starre mit Schadenfreude Alterskollegen an, die sich nur mehr mit Stock oder Rollator vorwärts schleppen. Ihre zerfallenen Visagen. Was habe ich Wichtiges in der Welt vollbracht? Eine starke, unsichtbare Hand umschließt mein Maul luftdicht, bis meine Lungen zappeln und ticken und zerplatzen. Mein erobertes tiefste Innere vollstreckt das Urteil an mir.

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© 2022 Michael Wiedorn
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