Von Walther Stonet
Der Pickel ruht in seiner Hand. Er schlägt
Nicht Eis, das nicht. Es ist die Schädeldecke,
Er denkt – und ruft nicht -: Idiot verrecke!
Es ist nicht Mitternacht, weil‘s zwölf Uhr schlägt,
Vielmehr ist’s heller Tag, ein schöner Ort
Für einen Mord, so heuchlerisch und böse:
Erst killt er ihn. Dann tritt er ins Gekröse
Dem toten Freund. Er kotzt in den Abort,
Spült alles runter, Zorn und Angst und Tod.
Wischt sauber, rein. Er ist ein Saubermann,
Nein war’s: Jetzt fängt ein neues Leben an.
Verrat. Die Frau gefickt. Und ohne Not
Davon erzählt. Gelacht. Den Pickel nimmt er mit.
Sein Glaube an sich selbst wächst Schritt für Schritt.
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© 2022 Walther Stonet
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