Von Henning Bruens
Mutter zetert.
Ihre Reue ist
unsere Pflicht,
ihr Alter längst
legendär, ihr
Ursprung fremd.
Ihr Spiegel wirft
eine verbrannte
Visage ins Licht
der Sterne, um
einiges angst-
einflößender als
jene kryptische
Ungestalt der
Gorgone Medusa.
Im irren Kreiseln
lässig ruinierter
Jahreszeiten bringt
das reine Zählen
von Falten und
Flecken niemand
einen Erlös, was
im Einmaleins
unkluger Zuhälter
nicht von ungefähr
den Untergang
ihrer Natur besagt.
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© 2022 Henning Brüns
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