Besuch.

Von Walther Stonet

Der Krieg kriecht durch die kleinste Fensterritze.
Auch unterm Türblatt schlüpft er durch und schleicht
Sich dahin, wo ich gerne mit mir sitze.
Er hat mir sogar seine Hand gereicht!

Sie sind so kalt, die bleichen Fingerknochen.
Mich hat’s geschaudert. Ich bin sehr erschrocken.
Ich sollte mir was Warmes, Gutes kochen.
Vielleicht tut’s eine zweite Lage Socken.

Er spricht nicht, hört nicht, sitzt nur knöchern da.
Ihn wegzuschicken, das gelingt nicht. Taub
Und stumm schaut er mich an, ist furchtbar nah.
Ich hab ihn nicht gerufen, mit Verlaub!

Ich sehe ihn mir an. So ein Skelett
Wär schöner anzusehn, wär es komplett.

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